Frío en los pies

13 de enero de 1973. Por fin tengo un poco de tiempo para continuar con esta costumbre mía de escribir estos pensamientos, que alguien también podría llamar diario, pero para mi es ya como un desahogo en estos momentos de tranquilidad en el barco. Normalmente echamos las redes un numero determinado de veces, pero con el temporal de mar de fondo en la mayoría de levantamientos las redes vienen casi vacías, es por eso que debido al gasto fijo del barco creo que tendremos que quedarnos un par de días mas faenando. También tenemos que contar con algo que cuando salimos de puerto hace unos días no le dimos mucha importancia, en este viaje viene un hombre menos, y esas dos manos cada hora que pasa se echan mas y mas de menos, pero esta situación yo ya la viví hace años y al principio tampoco le di importancia, pero me equivoque, si la tenia. Corría la primavera del año 46 cuando en el minuto 13 de la primera parte expulsan a uno de mis defensas, quiero decir que desde mi puesto en la portería, no vi motivo para dicha falta, mas aun, me atrevo a decir que debido al barro provocado por la cantidad de lluvia caída esa mañana, el delantero rival patinó y bien ademas, digamos que vio agua y se tiro a la charca. Pero seamos deportivos y asumamos ese error como humano, ademas ¿que puede pasar? (solo es un hombre menos) pues pasó, y pasó de todo, los adversarios la tomaron con mi portería, tiraron desde todos los lados, era un acoso y derribo hacia mi persona. Los minutos eran eternos, los disparos cada vez mas fuertes, esos tipos no se cansaban, cuando uno flaqueaba, el entrenador lo cambiaba por otro de refresco, yo ya no sabia para donde tirarme y el barro ya me cubría todo el cuerpo, me pasé mas tiempo en el suelo que de pie, pero eso también lo había vivido antes. Corría el otoño del 38 y quien me iba a decir a mi que mi primera visita a Aragon seria para una guerra de mierda. La lluvia en esos días era insoportable, el día y la noche te los pasabas mojado de la cabeza a los pies, yo que siempre trabaje en la mar, nunca estuve tanto tiempo mojado como en esos días. Ya llevamos allí un par de semanas y aunque era normal el ir y venir de la gente, el catalán y yo llevábamos detrás de aquel montón de sacos desde el principio de aquella carnicería. El es el culpable de que cada día hable mas castellano, al principio con su catalán y mi gallego las conversaciones eran eternas debido a las traducciones que teníamos que hacernos después de cada frase, no hace falta decir que si aun vive, hay un catalán que entiende molt be el gallego. El día que se fue, entendí la compañía y la seguridad que me daba estar al lado de un crío como yo, que malditas las ganas que teníamos de estar allí matándonos por unos que estaban en sus casas secos y calentitos. De repente las horas se me hicieron eternas, el silencio me estaba volviendo loco, esa primera noche solo y en silencio escuche por primera vez desde hacia tiempo el sonido de las balas pasando por encima de mi cabeza, pero dejemos esa mierda tranquila y volvamos al partido. Tanto lo bueno como lo malo se acaba alguna vez, y el partido acabo, al final el Noia perdió de tres y dicen las crónicas que pudieron ser mas si no fuera por el portero, pero yo lo achaco mas al barro que frenaba todo balón que pasaba por aquel área, que se parecía mas a un patatal que a un campo de fútbol. Con el tiempo me he dado cuenta que las dos situaciones tenían algo en común, ¿el miedo?, preguntareis, ¿el verte solo ante el peligro?, quizás, pues no, los pies, en las dos situaciones tenia muchísimo frió en los pies, vaya tontería ¿verdad?, por cierto me voy a poner otros calcetines que empiezo a notar que se me están empezando a enfriar los pies y ya toca subir a cubierta.

Relato dedicado a  mi padre "Panrroco" , ex combatiente, portero del Noia fc y tripulante del pesquero "Liraña" que desapareció con toda su tripulación el 14 de enero de 1973 en la llamada Costa da Morte.